В сомненьях душа увязла, на сердце темно и сыро,
Бессонные ночи гоняют мысли по кругу.
Мы все - как кусочки пазла, разбросанные по миру,
И редко когда до конца подходим друг другу;
Пытаясь понять кого-то, войти в его жизнь, как в реку,
Блуждаем в чужих мирах, изменчивых грёзах;
Едва обретая контур, подобие человека,
Теряем его в бесконечных метаморфозах...
Расстроенная гитара испортит любую песню,
Испорченная деталь разрушит картину;
Когда две души - не пара, им быть невозможно вместе,
И только законы природы в этом повинны.

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Весёлый чел придумал этот блиц
И бросил клич: "Ну что, попазлословим?"
Десятка полтора знакомых лиц
Пошли за поэтическим уловом.

Богинский, Воскресенский, Ветровоск,
Альтовская, Эризн, Волжанин, Гладких...
В субботний день высушивают мозг,
Загадки конвертируя в разгадки.

Я тоже за компанию погряз
В слоях метаморфозного кошмара...
Давно пора забросить мастер-класс,
Играть не в блиц, а милой на гитаре.

Вечное превращение...
Метаморфозы возраста.
Ты уходил растением
без суеты и возгласов.
Тихо гитара плакала,
пальцев твоих не трогая.
Время сбивало палками
пазлы того, что дорого.
Орден холодный в тумбочке.
Кресло скрипит-качается.
Внучка в цветастой юбочке
тянет тебя отчаянно...
Вечное превращение.
А человек - создание!
Ты уходил растением
в лучшее мироздание...

Омерзительная картинка, прессованный, порченый Босх, —
просто — фрагменты великих полотен нарезать в пазл,
обесцветить, засунуть для хохмы гитару — ррраз! —
веселись, человек! Но однажды оглянешься — Оххх! —
что же я сотворил… И назвал-то красиво — метаморфозы…
Посадил человека, нагого, с пузцом, рукомашущего,
дирижёром накраденого у великих пошлого апофеоза
авторского любования ловкостью сотворения ералаша.

Ах, не просите меня строить пазлы из слов,
глядя на это глумление над основами всех основ.

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Когда белое пересекается с чёрным,
кажется, что повезло.
Улитка наступает на буквы,
вибрирует рожек живой камертон
и появляется звук – омммм…
Доро’гой китов, цветов, крестов…
дорогой к себе, от сладких соблазнов.
А мир – пазл пазлом –
без рыб не было бы белых слонов,
ни нас, ни чаек, ни даже клюквы…
Под блюз всех беспризорных
с гитары стираются дозы.
Такие метаморфозы –
красные пятна на чёрных.
Чёрный человек говорит белому –
пожар не знает пощады –
все на ступеньках ада.
И достаёт розы.

Я человек, и мне несладко:
стишками брезгует тетрадка;
сегодня грустно мне, ма шер.
Поставлю старую пластинку,
гляжу на Эшера картинку...
Всегда я думал что Эшер.

Картинка странная такая:
струится, пазлам потакая,
на глаз видна нелепость поз.
Взаимно гады мнутся яро...
И почему-то там гитара?..
Короче, «Сад метаморфоз».

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Сажали дуб, а выросла берёза…
Не знаю за какие уж грехи
Со мной произошла метаморфоза -
Я пристрастился сочинять стихи.
Теперь я в пазлы собираю строки,
Подыскивая тщательно слова,
И всё, что было сложным и далёким
Уж таковым мне кажется едва.
Отныне я шагаю в ногу с веком,
Стихами отражаю жизни суть
И ощущаю нужным человеком
Себя, а не ещё кого-нибудь!
Ведь я – поэт! Я им зовусь недаром!
Я – литератор с собственным лицом!
Теперь ещё освоить бы гитару
И стать неподражаемым певцом…

Вечное превращение...
Метаморфозы возраста.
Ты уходил растением
без суеты и возгласов.
Тихо гитара плакала,
пальцев твоих не трогая.
Время сбивало палками
пазлы того, что дорого.
Орден холодный в тумбочке.
Кресло скрипит-качается.
Внучка в цветастой юбочке
тянет тебя отчаянно...
Вечное превращение.
А человек - создание!
Ты уходил растением
в лучшее мироздание...

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

устал огромный монстр горящим глазом
земле на шкуре выжигать тавро
на небе облака сложились паззлом
закрыв от взгляда свыше наш мирок

смотрел велосипед как небо меркнет
прикидывая время от и до
гитара, прислонённая к скамейке
раздумывала, скоро ль будет дождь

забыли дети, что уже не дети
напрасно назывался телефон
а пруд затих, пытаясь не заметить
пугающих его метаморфоз

и тополя заламывали ветви
шторм просыпался, тёмен и сердит
а в речке веселились человеки
не думая о том, что впереди

Помню: вечер, пляж, утомлённый зной.
Я в кафе одна.
Мягкий свет.
Представлялся мне под гитарный бой
Неожиданный
мир - сюжет
Про Небесный рай в окруженье роз
Мне наигрывал
гитарист.
И менялся день от метаморфоз,
И чудесный мир
лёг на лист.
Рисовала я человека, льва,
Как волну - вола
и орла.
Словно пазлы, шли в руку мне слова -
В свой рисунок я
их брала.
И ложился пазл, и горел опал.
Музыкант, играй!
Ах, играй!
Вот уже живым мой рисунок стал -
И на сон похож,
и на рай.
На рисунке всё как в большом шатре.
Там струится свет -
мир и лад.
Там у каждого место есть в игре,
Там зовёт к себе
райский сад.
Где-то там и я. Кто я, среди них?
И своя ли в той
чистоте?
Отгорел закат. Музыкант затих.
Светел райский сад
на листе.

Вечное превращение...
Метаморфозы возраста.
Ты уходил растением
без суеты и возгласов.
Тихо гитара плакала,
пальцев твоих не трогая.
Время сбивало палками
пазлы того, что дорого.
Орден холодный в тумбочке.
Кресло скрипит-качается.
Внучка в цветастой юбочке
тянет тебя отчаянно...
Вечное превращение.
А человек - создание!
Ты уходил растением
в лучшее мироздание...

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Я человек, и мне несладко:
стишками брезгует тетрадка;
сегодня грустно мне, ма шер.
Поставлю старую пластинку,
гляжу на Эшера картинку...
Всегда я думал что Эшер.

Картинка странная такая:
струится, пазлам потакая,
на глаз видна нелепость поз.
Взаимно гады мнутся яро...
И почему-то там гитара?..
Короче, «Сад метаморфоз».

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Весёлый чел придумал этот блиц
И бросил клич: "Ну что, попазлословим?"
Десятка полтора знакомых лиц
Пошли за поэтическим уловом.

Богинский, Воскресенский, Ветровоск,
Альтовская, Эризн, Волжанин, Гладких...
В субботний день высушивают мозг,
Загадки конвертируя в разгадки.

Я тоже за компанию погряз
В слоях метаморфозного кошмара...
Давно пора забросить мастер-класс,
Играть не в блиц, а милой на гитаре.

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Я человек, и мне несладко:
стишками брезгует тетрадка;
сегодня грустно мне, ма шер.
Поставлю старую пластинку,
гляжу на Эшера картинку...
Всегда я думал что Эшер.

Картинка странная такая:
струится, пазлам потакая,
на глаз видна нелепость поз.
Взаимно гады мнутся яро...
И почему-то там гитара?..
Короче, «Сад метаморфоз».

В сомненьях душа увязла, на сердце темно и сыро,
Бессонные ночи гоняют мысли по кругу.
Мы все - как кусочки пазла, разбросанные по миру,
И редко когда до конца подходим друг другу;
Пытаясь понять кого-то, войти в его жизнь, как в реку,
Блуждаем в чужих мирах, изменчивых грёзах;
Едва обретая контур, подобие человека,
Теряем его в бесконечных метаморфозах...
Расстроенная гитара испортит любую песню,
Испорченная деталь разрушит картину;
Когда две души - не пара, им быть невозможно вместе,
И только законы природы в этом повинны.

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Я пью из блюдца на веранде синий чай
Вишнёвый лист ласкает нёбо синим паром
Июньским вечером на даче невзначай
Как в первом акте пьесы
стол
стена
гитара

Слагая пазл из слов мурлыкаю под нос
На заднем плане мезозойским страшным веком
Следит ползёт вишнёвый сад метаморфоз
Спешит на терпкий чай к поэту человеку

Раздевшись догола я обо всём забыл
Гостепреимен обольстителен
Я кроткость
Собаки рыбы динозавры и сомы
Лягушки с панцирями
Таз расправив в лотос

Я медитирую просительно не зло
Кусок смолы растаял синей глоткой
Взрычала муха под гитарный перезвон
Утробно дико юно чтоб она оглохла

Я улетел туда пил чай не заболел
В вишнёвый сад шагнул за паучками
И вот весь перепачканный в смоле
Пью чай с овеществленными мечтами

В сомненьях душа увязла, на сердце темно и сыро,
Бессонные ночи гоняют мысли по кругу.
Мы все - как кусочки пазла, разбросанные по миру,
И редко когда до конца подходим друг другу;
Пытаясь понять кого-то, войти в его жизнь, как в реку,
Блуждаем в чужих мирах, изменчивых грёзах;
Едва обретая контур, подобие человека,
Теряем его в бесконечных метаморфозах...
Расстроенная гитара испортит любую песню,
Испорченная деталь разрушит картину;
Когда две души - не пара, им быть невозможно вместе,
И только законы природы в этом повинны.

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Я человек, и мне несладко:
стишками брезгует тетрадка;
сегодня грустно мне, ма шер.
Поставлю старую пластинку,
гляжу на Эшера картинку...
Всегда я думал что Эшер.

Картинка странная такая:
струится, пазлам потакая,
на глаз видна нелепость поз.
Взаимно гады мнутся яро...
И почему-то там гитара?..
Короче, «Сад метаморфоз».

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

Весёлый чел придумал этот блиц
И бросил клич: "Ну что, попазлословим?"
Десятка полтора знакомых лиц
Пошли за поэтическим уловом.

Богинский, Воскресенский, Ветровоск,
Альтовская, Эризн, Волжанин, Гладких...
В субботний день высушивают мозг,
Загадки конвертируя в разгадки.

Я тоже за компанию погряз
В слоях метаморфозного кошмара...
Давно пора забросить мастер-класс,
Играть не в блиц, а милой на гитаре.

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

Омерзительная картинка, прессованный, порченый Босх, —
просто — фрагменты великих полотен нарезать в пазл,
обесцветить, засунуть для хохмы гитару — ррраз! —
веселись, человек! Но однажды оглянешься — Оххх! —
что же я сотворил… И назвал-то красиво — метаморфозы…
Посадил человека, нагого, с пузцом, рукомашущего,
дирижёром накраденого у великих пошлого апофеоза
авторского любования ловкостью сотворения ералаша.

Ах, не просите меня строить пазлы из слов,
глядя на это глумление над основами всех основ.

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Сажали дуб, а выросла берёза…
Не знаю за какие уж грехи
Со мной произошла метаморфоза -
Я пристрастился сочинять стихи.
Теперь я в пазлы собираю строки,
Подыскивая тщательно слова,
И всё, что было сложным и далёким
Уж таковым мне кажется едва.
Отныне я шагаю в ногу с веком,
Стихами отражаю жизни суть
И ощущаю нужным человеком
Себя, а не ещё кого-нибудь!
Ведь я – поэт! Я им зовусь недаром!
Я – литератор с собственным лицом!
Теперь ещё освоить бы гитару
И стать неподражаемым певцом…

Когда белое пересекается с чёрным,
кажется, что повезло.
Улитка наступает на буквы,
вибрирует рожек живой камертон
и появляется звук – омммм…
Доро’гой китов, цветов, крестов…
дорогой к себе, от сладких соблазнов.
А мир – пазл пазлом –
без рыб не было бы белых слонов,
ни нас, ни чаек, ни даже клюквы…
Под блюз всех беспризорных
с гитары стираются дозы.
Такие метаморфозы –
красные пятна на чёрных.
Чёрный человек говорит белому –
пожар не знает пощады –
все на ступеньках ада.
И достаёт розы.

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

"Да будет мне позволено молчать!
Какая есть свобода меньше этой?" –
Когда-то говорил мудрец Сенека...
Безмолвие – лик вольности? Печать!
Скрепляющая мысли и уста, –
И тайный одиночный верный пазл,
В котором скрыта сотня нужных фраз,
Да функция их вовсе не проста...
Но человек, поющий под гитару,
Взрывает беспардонно тишину,
Наполнив пульсом звучную струну,
И сердце бьется в такт, увы, недаром...
Под действием лихих метаморфоз
Смысл слова обретает многоликость,
В нем чувства, разум, воля, труд и... дикость...
Но не ответ, а все еще вопрос...
А где ответ? Конечно, в тишине!
"Что можно там, где и молчать нельзя?"
Возможно, песня – верная стезя,
Вот только петь позволено не мне...

устал огромный монстр горящим глазом
земле на шкуре выжигать тавро
на небе облака сложились паззлом
закрыв от взгляда свыше наш мирок

смотрел велосипед как небо меркнет
прикидывая время от и до
гитара, прислонённая к скамейке
раздумывала, скоро ль будет дождь

забыли дети, что уже не дети
напрасно назывался телефон
а пруд затих, пытаясь не заметить
пугающих его метаморфоз

и тополя заламывали ветви
шторм просыпался, тёмен и сердит
а в речке веселились человеки
не думая о том, что впереди

– Человек таков, как есть, –
ложь, прыжки, ужимки, позы,
гордость, зависть, подлость, лесть,
принципов метаморфозы,
плюс – желание поесть...
Может, это – Божья месть?
Ой, вы ждали рифмы «розы»?
Извините, Ваша честь!

Пазлы жизни – нипочём,
Константин берёт гитару,
строит морду кирпичом
и с гитарой гонит к «Яру» -
Там ведь жизнь! И бьёт ключом!
А вот был бы скрипачом,
жизнь его прошла б не даром.
– А скрипач-то тут причём?

– А скрипач – для красоты,
чтоб внести такую ноту,
от которой вдруг мечты
вспомнит каждый отчего-то...
Мы ведь люди – я и ты,
навести хочу мосты.
Всем хотелось в Дон Кихоты,
для любимых рвать цветы...

– К сути дела попрошу!
– Возвращаюсь к сути дела:
не курил я анашу,
просто очень накипело,
темпераментом грешу –
я варил себе лапшу,
а она в упор смотрела!
Всё, решил я, удушу!

– Кто смотрел, лапша смотрела?
– Нет, моя супруга Белла,
Снисхождения прошу!

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Сажали дуб, а выросла берёза…
Не знаю за какие уж грехи
Со мной произошла метаморфоза -
Я пристрастился сочинять стихи.
Теперь я в пазлы собираю строки,
Подыскивая тщательно слова,
И всё, что было сложным и далёким
Уж таковым мне кажется едва.
Отныне я шагаю в ногу с веком,
Стихами отражаю жизни суть
И ощущаю нужным человеком
Себя, а не ещё кого-нибудь!
Ведь я – поэт! Я им зовусь недаром!
Я – литератор с собственным лицом!
Теперь ещё освоить бы гитару
И стать неподражаемым певцом…

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Сажали дуб, а выросла берёза…
Не знаю за какие уж грехи
Со мной произошла метаморфоза -
Я пристрастился сочинять стихи.
Теперь я в пазлы собираю строки,
Подыскивая тщательно слова,
И всё, что было сложным и далёким
Уж таковым мне кажется едва.
Отныне я шагаю в ногу с веком,
Стихами отражаю жизни суть
И ощущаю нужным человеком
Себя, а не ещё кого-нибудь!
Ведь я – поэт! Я им зовусь недаром!
Я – литератор с собственным лицом!
Теперь ещё освоить бы гитару
И стать неподражаемым певцом…

Я человек, и мне несладко:
стишками брезгует тетрадка;
сегодня грустно мне, ма шер.
Поставлю старую пластинку,
гляжу на Эшера картинку...
Всегда я думал что Эшер.

Картинка странная такая:
струится, пазлам потакая,
на глаз видна нелепость поз.
Взаимно гады мнутся яро...
И почему-то там гитара?..
Короче, «Сад метаморфоз».

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…

"Да будет мне позволено молчать!
Какая есть свобода меньше этой?" –
Когда-то говорил мудрец Сенека...
Безмолвие – лик вольности? Печать!
Скрепляющая мысли и уста, –
И тайный одиночный верный пазл,
В котором скрыта сотня нужных фраз,
Да функция их вовсе не проста...
Но человек, поющий под гитару,
Взрывает беспардонно тишину,
Наполнив пульсом звучную струну,
И сердце бьется в такт, увы, недаром...
Под действием лихих метаморфоз
Смысл слова обретает многоликость,
В нем чувства, разум, воля, труд и... дикость...
Но не ответ, а все еще вопрос...
А где ответ? Конечно, в тишине!
"Что можно там, где и молчать нельзя?"
Возможно, песня – верная стезя,
Вот только петь позволено не мне...

устал огромный монстр горящим глазом
земле на шкуре выжигать тавро
на небе облака сложились паззлом
закрыв от взгляда свыше наш мирок

смотрел велосипед как небо меркнет
прикидывая время от и до
гитара, прислонённая к скамейке
раздумывала, скоро ль будет дождь

забыли дети, что уже не дети
напрасно назывался телефон
а пруд затих, пытаясь не заметить
пугающих его метаморфоз

и тополя заламывали ветви
шторм просыпался, тёмен и сердит
а в речке веселились человеки
не думая о том, что впереди

Омерзительная картинка, прессованный, порченый Босх, —
просто — фрагменты великих полотен нарезать в пазл,
обесцветить, засунуть для хохмы гитару — ррраз! —
веселись, человек! Но однажды оглянешься — Оххх! —
что же я сотворил… И назвал-то красиво — метаморфозы…
Посадил человека, нагого, с пузцом, рукомашущего,
дирижёром накраденого у великих пошлого апофеоза
авторского любования ловкостью сотворения ералаша.

Ах, не просите меня строить пазлы из слов,
глядя на это глумление над основами всех основ.

Когда белое пересекается с чёрным,
кажется, что повезло.
Улитка наступает на буквы,
вибрирует рожек живой камертон
и появляется звук – омммм…
Доро’гой китов, цветов, крестов…
дорогой к себе, от сладких соблазнов.
А мир – пазл пазлом –
без рыб не было бы белых слонов,
ни нас, ни чаек, ни даже клюквы…
Под блюз всех беспризорных
с гитары стираются дозы.
Такие метаморфозы –
красные пятна на чёрных.
Чёрный человек говорит белому –
пожар не знает пощады –
все на ступеньках ада.
И достаёт розы.

Вечное превращение...
Метаморфозы возраста.
Ты уходил растением
без суеты и возгласов.
Тихо гитара плакала,
пальцев твоих не трогая.
Время сбивало палками
пазлы того, что дорого.
Орден холодный в тумбочке.
Кресло скрипит-качается.
Внучка в цветастой юбочке
тянет тебя отчаянно...
Вечное превращение.
А человек - создание!
Ты уходил растением
в лучшее мироздание...

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Сажали дуб, а выросла берёза…
Не знаю за какие уж грехи
Со мной произошла метаморфоза -
Я пристрастился сочинять стихи.
Теперь я в пазлы собираю строки,
Подыскивая тщательно слова,
И всё, что было сложным и далёким
Уж таковым мне кажется едва.
Отныне я шагаю в ногу с веком,
Стихами отражаю жизни суть
И ощущаю нужным человеком
Себя, а не ещё кого-нибудь!
Ведь я – поэт! Я им зовусь недаром!
Я – литератор с собственным лицом!
Теперь ещё освоить бы гитару
И стать неподражаемым певцом…

Весёлый чел придумал этот блиц
И бросил клич: "Ну что, попазлословим?"
Десятка полтора знакомых лиц
Пошли за поэтическим уловом.

Богинский, Воскресенский, Ветровоск,
Альтовская, Эризн, Волжанин, Гладких...
В субботний день высушивают мозг,
Загадки конвертируя в разгадки.

Я тоже за компанию погряз
В слоях метаморфозного кошмара...
Давно пора забросить мастер-класс,
Играть не в блиц, а милой на гитаре.

Помню: вечер, пляж, утомлённый зной.
Я в кафе одна.
Мягкий свет.
Представлялся мне под гитарный бой
Неожиданный
мир - сюжет
Про Небесный рай в окруженье роз
Мне наигрывал
гитарист.
И менялся день от метаморфоз,
И чудесный мир
лёг на лист.
Рисовала я человека, льва,
Как волну - вола
и орла.
Словно пазлы, шли в руку мне слова -
В свой рисунок я
их брала.
И ложился пазл, и горел опал.
Музыкант, играй!
Ах, играй!
Вот уже живым мой рисунок стал -
И на сон похож,
и на рай.
На рисунке всё как в большом шатре.
Там струится свет -
мир и лад.
Там у каждого место есть в игре,
Там зовёт к себе
райский сад.
Где-то там и я. Кто я, среди них?
И своя ли в той
чистоте?
Отгорел закат. Музыкант затих.
Светел райский сад
на листе.

Белое, чёрное…Чёрное, белое…
Птица, лягушка, улитка, дракон…
Собраны вместе, но как это сделано,
Кто в этом пазле кому подчинён?

Я углубляюсь, как в море, в иллюзию,
Не понимая уже ничего…
Графика есть виртуозная музыка,
Графика – это само волшебство.

Вновь наслаждаюсь я метаморфозами,
Вдруг понимая: сама – реквизит.
А черепаха молчит тупоносая
И почему-то гитара молчит.

Их понимаю я по-человечески,
Но попадаю опять в западню:
Чёрное, белое – мир обесцвеченный,
Будто в воронку, сознанье втянул.

Сажали дуб, а выросла берёза…
Не знаю за какие уж грехи
Со мной произошла метаморфоза -
Я пристрастился сочинять стихи.
Теперь я в пазлы собираю строки,
Подыскивая тщательно слова,
И всё, что было сложным и далёким
Уж таковым мне кажется едва.
Отныне я шагаю в ногу с веком,
Стихами отражаю жизни суть
И ощущаю нужным человеком
Себя, а не ещё кого-нибудь!
Ведь я – поэт! Я им зовусь недаром!
Я – литератор с собственным лицом!
Теперь ещё освоить бы гитару
И стать неподражаемым певцом…

Я человек, и мне несладко:
стишками брезгует тетрадка;
сегодня грустно мне, ма шер.
Поставлю старую пластинку,
гляжу на Эшера картинку...
Всегда я думал что Эшер.

Картинка странная такая:
струится, пазлам потакая,
на глаз видна нелепость поз.
Взаимно гады мнутся яро...
И почему-то там гитара?..
Короче, «Сад метаморфоз».

Весёлый чел придумал этот блиц
И бросил клич: "Ну что, попазлословим?"
Десятка полтора знакомых лиц
Пошли за поэтическим уловом.

Богинский, Воскресенский, Ветровоск,
Альтовская, Эризн, Волжанин, Гладких...
В субботний день высушивают мозг,
Загадки конвертируя в разгадки.

Я тоже за компанию погряз
В слоях метаморфозного кошмара...
Давно пора забросить мастер-класс,
Играть не в блиц, а милой на гитаре.

Я пью из блюдца на веранде синий чай
Вишнёвый лист ласкает нёбо синим паром
Июньским вечером на даче невзначай
Как в первом акте пьесы
стол
стена
гитара

Слагая пазл из слов мурлыкаю под нос
На заднем плане мезозойским страшным веком
Следит ползёт вишнёвый сад метаморфоз
Спешит на терпкий чай к поэту человеку

Раздевшись догола я обо всём забыл
Гостепреимен обольстителен
Я кроткость
Собаки рыбы динозавры и сомы
Лягушки с панцирями
Таз расправив в лотос

Я медитирую просительно не зло
Кусок смолы растаял синей глоткой
Взрычала муха под гитарный перезвон
Утробно дико юно чтоб она оглохла

Я улетел туда пил чай не заболел
В вишнёвый сад шагнул за паучками
И вот весь перепачканный в смоле
Пью чай с овеществленными мечтами

В сомненьях душа увязла, на сердце темно и сыро,
Бессонные ночи гоняют мысли по кругу.
Мы все - как кусочки пазла, разбросанные по миру,
И редко когда до конца подходим друг другу;
Пытаясь понять кого-то, войти в его жизнь, как в реку,
Блуждаем в чужих мирах, изменчивых грёзах;
Едва обретая контур, подобие человека,
Теряем его в бесконечных метаморфозах...
Расстроенная гитара испортит любую песню,
Испорченная деталь разрушит картину;
Когда две души - не пара, им быть невозможно вместе,
И только законы природы в этом повинны.

"Да будет мне позволено молчать!
Какая есть свобода меньше этой?" –
Когда-то говорил мудрец Сенека...
Безмолвие – лик вольности? Печать!
Скрепляющая мысли и уста, –
И тайный одиночный верный пазл,
В котором скрыта сотня нужных фраз,
Да функция их вовсе не проста...
Но человек, поющий под гитару,
Взрывает беспардонно тишину,
Наполнив пульсом звучную струну,
И сердце бьется в такт, увы, недаром...
Под действием лихих метаморфоз
Смысл слова обретает многоликость,
В нем чувства, разум, воля, труд и... дикость...
Но не ответ, а все еще вопрос...
А где ответ? Конечно, в тишине!
"Что можно там, где и молчать нельзя?"
Возможно, песня – верная стезя,
Вот только петь позволено не мне...

Метаморфозы сознания – хрупкие образы.
Пестрые пазлы. Мечты и химеры поганые –
Мерзкие твари и бесы, мутанты недобрые.
Странные птицы. Драконы и грустные ангелы.
Здесь карусель в непроглядном тумане потеряна,
Словно сансара – кругами приводит к бессмертию.
Мир. Человек. Постоянство. Иллюзия. Дерево.
Боль. Тишина. Понимание. Зло. Милосердие…
Стихотворение – словно письмо бесполезное,
Скомкано и сатаной иронично отмечено.
Порваны струны, и молнии блещут как лезвия,
Гибнет на свалке гитара как знак бесконечности.
Дьявол с улыбкой безумного Босха бесчинствует,
Пачкая души. Сжигая сонаты с поэмами.
Где-то из пепла рождаются помыслы чистые
И умирают бесследно в мозаике времени.

Помню: вечер, пляж, утомлённый зной.
Я в кафе одна.
Мягкий свет.
Представлялся мне под гитарный бой
Неожиданный
мир - сюжет
Про Небесный рай в окруженье роз
Мне наигрывал
гитарист.
И менялся день от метаморфоз,
И чудесный мир
лёг на лист.
Рисовала я человека, льва,
Как волну - вола
и орла.
Словно пазлы, шли в руку мне слова -
В свой рисунок я
их брала.
И ложился пазл, и горел опал.
Музыкант, играй!
Ах, играй!
Вот уже живым мой рисунок стал -
И на сон похож,
и на рай.
На рисунке всё как в большом шатре.
Там струится свет -
мир и лад.
Там у каждого место есть в игре,
Там зовёт к себе
райский сад.
Где-то там и я. Кто я, среди них?
И своя ли в той
чистоте?
Отгорел закат. Музыкант затих.
Светел райский сад
на листе.

На окнах пазлы рисовал мороз.
Озябших птиц, деревья, небо, реку.
Нашлось там место даже человеку,
С гитарой за спиной, с копной волос,
В ботинках и расстёгнутом пальто,
Среди просторов холода и снега…
Я видела тебя, фонарь, аптеку
В безумной череде метаморфоз…